tag:blogger.com,1999:blog-87682285469532621062024-02-06T21:45:58.725-08:00El jubilado© Alfredo Villanueva ColladoUnknownnoreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-5600794496497094322007-12-22T13:38:00.000-08:002011-01-06T05:20:24.274-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwCKSBsdMkrs6XjAXmtITqbQt1uP0tGlnna-XMaIOgjLZum4WRDtkjPOiXi-DIbYYjFHzLQSZhRQZukNDfJvdtrthtpGkKRBkyOLzAAdhiC7_n4tYM7Q5YjHVeK5MZK101z9MvJxby-kk/s1600-h/El+jubilado.JPG"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146923336715372418" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwCKSBsdMkrs6XjAXmtITqbQt1uP0tGlnna-XMaIOgjLZum4WRDtkjPOiXi-DIbYYjFHzLQSZhRQZukNDfJvdtrthtpGkKRBkyOLzAAdhiC7_n4tYM7Q5YjHVeK5MZK101z9MvJxby-kk/s640/El+jubilado.JPG" style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" width="468" /></a>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-61247166685877868282007-12-22T13:37:00.000-08:002007-12-22T13:38:12.923-08:00Dvorak, quinteto<em>This is no country for old men. . .</em> <br /><br />Como siempre, la noche.<br />El melancólico violín, el piano apresurado, el gentil cello.<br />La luz del vecino permanece encendida.<br />Junto a ella, el gato, todavía en guardia.<br />Pronto llegará a la ventana, desnudo,<br />se fumará un cigarrillo, beberá una cerveza.<br />Pretenderá no darse cuenta que lo miro.<br />Apagará la luz, correrá la cortina,<br />no sin antes casual acariciarse el cáñamo,<br />ostentoso darme la espalda lánguida.<br />Aclarará el cielo.<br />Podré distinguir la tórtola que anida<br />en la escalera al otro lado de la calle.<br /><br />Será otro día.<br />Otro día de penoso movimiento mecánico,<br />el hacer deshacer rehacer cotidiano,<br />estado de gracia que me abre a los extraños,<br />les permite acceso limitado a mis entrañas.<br />Navegaré relojes añorando el momento<br />de restaurarme al sueño por despertar de nuevo<br />en este espacio libre que le robo al tiempo,<br />recibo la visita de muertos y ausentes,<br />sangro sobre el teclado, y desangrado, floto,<br />fantasmal criatura de claroscuro y vidrio.<br /><br />Cómo me asombra<br />el encontrarme tan cerca de un Dios, y de la muerte,<br />en medio del insomnio habitual, y las palabras.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-14567446480094765532007-12-22T13:33:00.002-08:002007-12-22T13:34:37.408-08:00- En sordina-Este cuerpo<br />que desde las aguas del espejo me mentía<br />haciéndome creer<br />en la existencia irrefutable<br />de un ser en sí completo,<br /><br />enamorándome<br />de ese pequeño fauno, putito caliente,<br /> macho agraciado, hombre inteligente;<br /><br />Ahora, gradualmente,<br />con infinita crueldad anatómica,<br /> me revela en exquisitas podredumbres<br />su naturaleza finita, y sometida<br />a la fatal biología, y a la muerte.<br /><br />No es otra cosa<br />que una entropía fingiendo un orden,<br />un conjunto voraz de bacterias y virus,<br />interminables células de terroristas microscópicos<br />atacando una mal defendida federación de órganos.<br /><br />Hay que desecharlo como se merece:<br />entregarlo a los vientos y a la tierra,<br />arrojarlo a los ríos y océanos, <br />abandonarlo<br />a las siempre hambrientas caricias del fuego.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-26252599942730946652007-12-22T13:33:00.001-08:002007-12-22T13:33:52.160-08:00El silencioDentro del silencio, el cuerpo resuena.<br />La osamenta, la entraña, hace ruido.<br />Pulsos, latidos, gruñidos, explosiones.<br />A borbotones las maldi/visiones.<br /><br />El silencio, cisne hierático de cuentos,<br />interrumpe la calma del perpetuo lago <br />con su triste graznido, eco que se pierde<br />en la ribera donde no hay princesas.<br /><br />El silencio, lienzo, donde la nota triste<br />de una flauta famélica pinta la caravana<br />para siempre cruzando el desierto imposible<br />sobre los afelpados cascos de camellos.<br /><br />El silencio, sereno ventanal a la calle,<br />luz del alba dibujando un trazo<br />de violín que desgarra un encaje de nubes<br />sobre la mañana sin azul del invierno.<br /><br />El silencio, pulsación de cadera,<br />el segundo exacto antes que una mano<br />penetre el fulgor ebrio de una pandereta,<br />viole la superficie lasciva de una conga.<br /><br />El silencio, sollozo de violón, atrapado<br />en la sangría sin fondo del recuerdo,<br />la presencia invisible de los que se fueron,<br />la hemorragiada hélice doble del olvido.<br /><br />El silencio, grito electrónico, arrastrado<br />de un lado a otro de las pantallas<br />por una flecha tonta, para así clavarlo<br />a los mensajes que después se borran.<br /><br />El silencio, música más bella, emanando<br />del angélico desorden de las esferas;<br />gargantas de mullidos coristas orgásmicos<br />cantando placeres de cúpulas y cópulas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-11493957945610638222007-12-22T13:32:00.000-08:002007-12-22T13:33:03.029-08:00El perfume de los tulipanesEl perfume de los tulipanes, la noche.<br />La noche, la nieve azucarando tejados.<br />La nieve, hipnotizando, la mañana,<br />trasfondo gris, olor a piel de pétalo.<br /><br />La nieve, ceniza de tantos miembros,<br />empaña las pupilas de saudades.<br />Los copos, vidas que arrastra el viento.<br />Adentro, triunfan corolas amarillas.<br /><br />Los labios, la mirada, se atiborran<br />de la más leve sensación de deseo,<br />un resabio salado, una nostalgia.<br />Voy desnudándome hacia la fragancia.<br /><br />El insistente efluvio de los cuerpos vivos.<br />El eco del aroma de cuerpos vividos.<br />El vaho perverso de los cuerpos muertos.<br />El bienhechor hedor de los fantasmas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-83836060717068426942007-12-22T13:30:00.000-08:002007-12-22T13:32:01.478-08:00Pequeñas verdades<strong>1</strong><br /><br />¿Cómo penetro<br />el mundo que no me quiere,<br />ese otro, invisible?<br /><br />Muy fácil.<br /><br />A través de la ira<br />y un prohibido<br />humo.<br /><br /><strong>2</strong><br /><br />En esta cabrona<br />puta vida mía<br /><br />a dos mujeres,<br />ni madre ni hermana,<br />he querido.<br /><br />Una ha muerto.<br />La otra no me reconoce.<br /><br /><strong>3</strong><br /><br />Esto de moverse fantasma<br />de habitación en batimento;<br /><br />desconcertando a los que escuchan<br />cuando casualmente me perciben;<br /><br />intentando dar forma a los rostros<br />con miembros que los atraviesan;<br /><br />produciendo aullidos callados<br />que transmiten gemidos del viento;<br /><br />batallando entre dos dimensiones,<br />una rabia borboteando en la entraña.<br /><br />El espectro del vivo entre muertos,<br />el espectro del muerto entre vivos,<br />mendigando el amor que no cesa.<br /><br /><strong>4</strong><br /><br />Contando los minutos,<br />en alguna parte del cuerpo sometido<br />engaña la fatal biología.<br /><br />Una que otra célula rebelde,<br />uno que otro virus suicida,<br />una bacteria borracha y presumida,<br />la revolución de las anímulas<br />en silencio destruye las citadelas,<br />corroe el corazón y el vientre.<br /><br /><strong>5</strong>.<br /><br />¿Qué culpa secreta ocultaban los vasos?<br />¿Por qué se arrojaron de los anaqueles,<br />exponiendo su naturaleza de osamenta,<br />la ceniza de sus fragmentos,<br />trizando la ficción de permanencia<br />que había creado para consolarme?<br /><br />Tras de mí quedarían, cuando me fuera.<br />Otros poseerían sus perfectos cuerpos.<br /><br />Mas no hay pirámides ni entierros reales.<br />Los objetos no acompañan a ninguna parte.<br />Pasan al manoseo de los mercados.<br /><br />Si no me los llevo, que desaparezcan.<br />Que nadie impuro los manosee.<br />Ya habrá tiempo para recrearlos<br />en el universo de las inexistencias.<br /><br /><strong>6</strong><br /><br />Ni el dios judío ni el dios cristiano.<br />Ni el dios deforme de los musulmanes.<br />Denme los dioses de los paganos.<br /><br />Perfección o pureza no pretenden.<br />Juegan al ajedrez con los humanos.<br /><br />Ese metal frío que circunda el brazo<br />marca a la diosa que me protege<br />en los excesos de las orgías.<br /><br />El metal rojo del vidrio vivo<br />marca al mancebo que el dios celoso<br />me destinara desde su sangre.<br /><br />Sé que destruyen mientras sonríen.<br />Sé que los creo mientras me crean.<br /><br />La vida alterna, llego al satori:<br />mis dioses rompen sus propias leyes.<br /><br /><strong>7</strong><br /><br />Quizás la verdadera cobardía<br />resida en no atreverse a decir:<br />ya, listo.<br /><br />Cansa el monótono<br />girar de los relojes<br /><br />Llaman los muelles<br />las carreteras, todos los<br />puntos de partida, los abismos<br />y los espacios infinitos<br />del silencio.<br /><br />Cansa<br />tanta injusticia inevitable, tanta<br />ira inútil, tanta palabra<br />malgastada, mal usada<br />tanta sangre, de la que nadie,<br />ni siquiera uno de esos dioses<br />que pululan<br />los textos mentirosos,<br />se hace<br />responsable.<br /><br />La entropía<br />del animal humano<br />es demasiado lenta.<br /><br /><strong>8</strong>.<br /><br />Aterroriza<br />la forma im/perfecta del objeto,<br />porque enmascara<br />una perfección imaginaria.<br /><br />Su presencia apabulla,<br />porque lo im/perfecto<br />requiere mimos y cuidados,<br />y no se tiene tiempo.<br /><br /><strong>9</strong><br /><br />Uno acaricia<br />el cuerpo estático y fluido del vidrio.<br /><br />Se devuelve hacia las incertidumbres.<br />Confronta la marea.<br /><br />Cabalga el sonido que le atraviesa.<br />Se atreve a violar el teclado.<br /><br />Aterriza en la piel que no existe.<br />Suelta un chorro de leche invisible.<br /><br />Uno acaricia la huella de un cuerpo.<br />Llora en silencio contra la almohada.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-8311112448329535592007-12-22T13:28:00.002-08:002007-12-22T13:30:03.050-08:00Espectáculo de medianochePor la noche, la casa,<br />circula el fantasma.<br />Los habitantes,<br />sentados en cómodas poltronas invisibles<br />lo miran divertidos cargar de un lado a otro<br />un desgastado osito y una copa de leche,<br />atrapado <br />en el entre mundos del aquí y el ahora,<br />tropezando <br />contra el mobiliario de los recuerdos,<br />jirimiqueando <br />frente a fotografías enmarcadas de ausencias.<br /><br />Por la casa, la música,<br />circula el fantasma.<br />Los habitantes <br />lánguidamente recostados contra el techo<br />le contemplan<br />los talones flacos de mercurio varado,<br />incapaces de sobrevolar alfombras;<br />lo perciben a medias<br />noctámbulo sonámbulo sentarse al teclado,<br />recrear de memoria durezas y orificios,<br />oficiar ditirambos, cópulas, rugidos;<br />con fluidos goteando de dedos medio ciegos,<br />escribir los arpegios del silencio absoluto.<br /><br />Por la música, el tiempo,<br />circula el fantasma.<br />Los otros<br />vagamente recuerdan que un día los quiso.<br />Localizados fuera de relojes y calles<br />ya ni atención le prestan.<br />Desde sus recámaras de metal o plástico,<br />permiten que lo inunde<br />una súbita diástole de piano y de sangre.<br /><br />El fantasma hemorragia, en su torre abolido,<br />hacia el charco de leche donde la sombra flota.<br />Se disuelve el fantasma en un orgasmo aullido.<br />Ruedan espectadores bajo las aguas rotas.<br />El fantasma se encoge abriéndose al abismo.<br />Se cierran las cortinas sobre el sueño fantoche.<br />El fantasma se extiende licántropo espejismo.<br />Se acaba el espectáculo de medianoche.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-36592008191885631592007-12-22T13:28:00.001-08:002007-12-22T13:28:56.080-08:00Tercera edad<em>Para Carmen Marín, 1949-2002</em><br /><br />Habiendo perdido<br />a la entrañable compañera de juegos,<br />reflejo en cada luna del espejo,<br />antagonista y ánima,<br /><br />anuncio<br />formalmente,<br />definitivamente,<br />la entrada<br /><br />a la edad de los escalofríos y los recuerdos, <br />los distraídos diálogos internos;<br /><br />la mirada perdida sobre los atardeceres,<br />los amaneceres escribiendo lágrimas;<br /><br /> las pupilas perpetuamente abiertas<br />hacia una niebla donde habitan fantasmas; <br /><br />la sonrisa más triste ante cuerpos que exhiben<br />la vanidad compacta de las cosas bellas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-51757994953660461962007-12-22T13:27:00.000-08:002007-12-22T13:28:12.613-08:00-Trío para instrumentos rotos-Regresa, como siempre, demasiado tarde.<br />Le hago el amor a un fantasma entretanto.<br /><br />Es el momento de las grandes distancias.<br />Cada montaña se convierte en isla.<br /><br />¿Mas qué cuenta la sangre que hierve<br />en la amarga retorta de la carne viva?<br /><br />Ficción innecesaria la presencia de un cuerpo,<br />vacío todo espacio del olor de esos muslos.<br /><br />Insuficiente el fármaco de saliva y semen,<br />la apresurada exploración de los cáñamos.<br /><br />Se pudren los relojes marcando la rutina<br />de saludos y entradas y adioses y salidas.<br /><br />La noche presta su frío manto de saudades,<br />su gran indiferencia serena y cruenta.<br /><br />Devuelve a la impaciente angustia de la muerte,<br />pasada la temporada del amor, y el espejo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-41545741162344486632007-12-22T13:26:00.002-08:002007-12-22T13:27:33.631-08:00Aún otra canción desesperadaEs la hora de partir, oh abandonado,<br />ya secas las verijas y las manos.<br />No importa el rumor de los pantanos.<br />Todo el amor nunca fue suficiente.<br /><br />Tanta pasión anudada a los cuerpos.<br />Tanta desesperanza controlada.<br />Tanto grito desgarrando madrugada.<br />El niño se ha hecho viejo en el espejo.<br /><br />¿Cómo vivir el resto de este tiempo?<br />¿Con qué miembros montar el simulacro?<br />¿Con cuál sonrisa ocultar las arrugas?<br /><br />¿Cómo echarse a morir sin una queja?<br />¡La primavera duró pero tan poco!<br />Es la hora de partir, ¡ oh abandonado!Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-78211317293774270392007-12-22T13:26:00.001-08:002007-12-22T13:26:53.588-08:00El purgatorio de los abandonadosLos verdaderos fantasmas<br />no son los muertos,<br />con quienes<br /> para bien o mal <br />hemos hecho las paces.<br /><br />Esos, nos rodean<br />en todos los momentos liminares<br />que suceden cotidianamente,<br /> y les hablamos<br />con preguntas directas<br />oraciones declarativas,<br />copulativas de amor y de añoranza,<br />sabiendo, esperanzados,<br /> que en algún momento llegan<br /> como bandadas de pájaros salvajes<br />a recogernos.<br /><br />Pero los otros, <br />que nos jurasen amistad absoluta,<br />con quienes esperábamos compartir el futuro, <br />hacernos viejos<br />en intercambio de sinsabores agridulces;<br />los que dijeron <br />o no dijeron<br />que serían constantes para toda la vida;<br />y desaparecieron<br />desdeñosamente;<br />o reaparecieron<br />demasiado ocupados para recibirnos <br />cuando después de sangrar por todos los caminos<br />llegamos lacerados a sus puertas.<br /><br />Los que cada madrugada insomne<br />provocan un soliloquio interrogante,<br />húmedo de constante angustia hemorrágica:<br />¿por qué ese rostro me aparece en sueños<br />de los que despierto anegado en gritos?<br />¿Porque tiemblo asustado en un tren o una calle<br />cuando atisbo a un extraño que se le parece,<br />o brinco de la silla cuando suena el teléfono,<br /> añorando una voz cubierta de silencio? <br /><br />Esos, los vivos desaparecidos,<br /> torturan, corroen la paz de la rutina,<br />inventan en cada ventana un abismo,<br />destilan de cada sonido un gemido,<br />nos hacen llorar vidrios rotos.<br /><br />Hasta que los muertos, compasivamente,<br />con sus manos libres de callejones,<br />ávidos se abalanzan, ángeles hambrientos,<br />hacia el dolido objeto del deseo<br />y nos arrancan, por una temporada<br />del purgatorio de los abandonados.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-1866604399897141332007-12-22T13:25:00.001-08:002007-12-22T13:25:58.650-08:00Las horas¿Qué alguien me mira?<br />No puede ser.<br /><br />Las horas<br />poco a poco se llevan<br />los trazos,<br />las siluetas,<br />las huellas,<br />todo lo que pueda<br />identificar<br />a la escritora loca<br />con los bolsillos llenos<br />de piedras;<br />a la abnegada esposa,<br />a la mujer preñada<br />inundada<br />por aguas subversivas;<br />a la amiga fiel<br />que combate<br />la fatal biología<br />con bandejas<br />de entremeses<br />y racimos<br />de flores.<br /><br />¿Qué alguien me lee?<br />No puede ser.<br /><br />Deja que parta.<br />Llaman los ríos<br />inexorables.<br />Soy uno<br />de los muchos<br />espectros<br />cibernéticos,<br />de las innumerables<br />criaturas<br />que pululan<br />los momentos<br />liminares.<br /><br />Casi no puedo<br />con el peso<br />de la llamada carne.<br />Reclaman los fantasmas,<br />reclaman.<br />El amor no retiene,<br />ni la esperanza.<br />La ventana abierta<br />canta sirénida.<br />La corriente murmura<br />caminos, coordenadas.<br />Todo en mí apunta<br />hacia el otro, afuera.<br /><br />Para que siga<br />el mundo dando vueltas.<br />¿Quién tiene que morir?<br /><br />El poeta.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-64411240641473906112007-12-22T13:23:00.002-08:002007-12-22T13:25:01.658-08:00ConciertoSiempre se preguntó de qué forma la muerte<br />le ocurriría un día en que, por descuido,<br />dejara la mirada clavada a un paisaje<br />o se diera la vuelta para admirar un rostro.<br /><br />Mas le llegó sentado en sala de concierto.<br />La vio salir de un piano con un dulzor macabro.<br />Desde unas manos más rápidas que el tiempo<br />se le derramó encima marejada escarlata.<br /><br />Los vecinos notaron que algo raro pasaba<br />pero creyeron que aquel hombre extraño<br />simplemente lloraba, apartaron la vista<br /><br />y cerraron los ojos para no ser testigos<br />del cuerpo que rodaba de la silla al pasillo,<br />de placer, sangre y notas a su muerte entregado.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-30429289443750689612007-12-22T13:23:00.001-08:002007-12-22T13:23:53.161-08:00KairosLa tribu que conforma su figura<br />cruza fronteras cuando caen las hojas.<br />Nace, muere y renace.<br />Por lo tanto, no debiera temerle<br />al sempiterno agujero negro del invierno.<br /><br />Pero la luz se vuelve sombra, y el frío<br />se apodera de miembros y arterias.<br />Aparecen nombres desaparecidos,<br />las fiestas guardan ausencias con rostros,<br />los órganos se encogen, ateridos.<br /><br />Si hubiera un dios, si hubiera un regazo<br />que recoger esta angustia pudiese,<br />no bebería el vino amargo de los días<br />que se acortan, oscurecen, fallan<br />agotados sobre los sentidos.<br /><br />Cada fin de año, surge la pregunta <br />con la intensidad de un navajazo<br />trazando vías rojas sobre el almanaque.<br />¿Llegará acaso a ver la primavera?<br />¿Será el próximo otoño el último otoño?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-922321420102315272007-12-22T13:22:00.000-08:002007-12-22T13:23:09.710-08:00El jubilado<em>An old man is but a paltry thing . . .</em> <br /><br />Tras de haber aprendido<br />lo que fuera una ráfaga de amor;<br />la inclemente implacable ventolera<br />brutal abrió las puertas, dejó entrar el sol,<br />creó el fantasma de la primavera,<br />cesó para recomenzar en torbellinos,<br /><br />abandonándose una vez más<br />a la zona de perpetua pérdida de luz<br />la monotonía del dormir sin soñar,<br />entregado a las pequeñas corrupciones, <br />traiciones del cuerpo que se encoge y se pudre,<br />la desintegración del adolescente reflejo,<br />contaminado por una vejez inmanente.<br /><br />Arrastrado<br />por la impaciencia del amar, que desgarra,<br />por la impaciencia del morir, que se atrasa,<br />por marejadas de fluidos sin cuerpo,<br />la luz sagrada incendiando los cielos;<br />lleno del horror que inspira el misterio <br />de los encuentros y de las partidas,<br />temblando se entrega <br />a un resto de vida.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-12429273441013495812007-12-22T13:20:00.002-08:002007-12-22T13:22:16.399-08:00-Después, la primavera-<em>. . . a tattered coat upon a stick . . .</em> <br /><br />Cinco días de lluvia<br />en el pronóstico.<br /><br />Se acabaron los cuerpos.<br />Y el amor<br />salió corriendo<br />al mirarse al espejo,<br />las nalgas flacas, <br />vientre abombado,<br />los pellejos vacíos,<br />preciso menoscabo<br />de la imagen.<br /><br />Serán los fármacos<br />que poco a poco matan<br />con el beneplácito<br />de los galenos;<br />será la vida,<br />golosa de entropía.<br />Cinco días corridos<br />de lluvia.<br />Quién sabe cuán más tiempo<br />de deterioro<br /><br />El infeliz espíritu<br />horrorizado observa.<br />La fatal biología<br />lo ha traicionado.<br /><br />Sabe que no muere,<br />que no envejece,<br />mas el conocimiento<br />no le consuela.<br />Quiere pasear de nuevo<br />ese cuerpo, que fuera<br />juguete favorito,<br /> por cada calle/mano<br /> hambrienta de contactos.<br /><br />Cinco días de lluvia.<br />Después, la primavera.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-44251954614044649952007-12-22T13:20:00.001-08:002007-12-22T13:20:48.091-08:00Recuperando el tiempoNo es cierto que <br />haya perdido el tiempo,<br />que sea necesario<br /> salir a buscarlo<br /> en algún recoveco <br />de una galletita o un sendero.<br /><br />Cada arruga ,<br /> cada coyuntura dolorosa,<br />lleva impresa la huella <br />del niño perpetuo,<br />cada músculo seco <br />el trazo recurrente <br />de las manos<br />que tantas veces<br /> deliciosamente <br />se aposentaran<br />sobre la piel <br />ahora desandada.<br /><br />Queda la ira<br /> del amor que no muere,<br />las pasionales fiebres<br />ruidosamente atesoradas,<br />libres en su inmanencia<br /> las estructuras <br />de la memoria.<br /><br />La esperanza <br />de un amor, ya situado<br />fuera de los relojes<br />y las bombas de tiempo<br />que conforman<br />la fatal biología<br />en cada núcleo<br />de cada célula<br />del viejo cuerpo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-23207017396599524732007-12-22T13:19:00.000-08:002007-12-22T13:20:05.056-08:00CrisálidaDios y el Diablo protejan esto<br />que devengo. Es la hora<br />de la crisálida, la hora<br />de la pupa, el envejecer.<br />Hermes, dónde te encuentras, mi pesado<br />bromista, dios de la trasgresión <br />de las fronteras.<br />Dónde haces que ocurra la<br /> transformación necesaria a través <br />del más terrible e ineludible<br /> dolor. Rompe los músculos y<br /> la armazón ablanda, para que<br /> escape esa sustancia, que contiene<br />al Ser que no envejece<br />pero espantado espera<br />la última y aparente<br /> ignominia, ese cambio, <br /> infinita aventura, o tranquilo <br />paseo, que los desinformados llaman<br />la muerte.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-63955354027526277022007-12-22T13:17:00.000-08:002007-12-22T13:19:13.493-08:00Tres rosas para el ruiseñor<em>. . . Unless<br />Soul clap its hands, and sing,and louder sing . . .</em> <br /><br /><strong>1</strong><br /><br />Sale<br />de la noche<br /><br />un sonido<br />una queja<br /><br />un sollozo<br />electrónico<br /><br />un grito<br />cibernético<br /><br />cruza mi camino<br />una voz.<br /><br />Nadie sino una voz<br />Nada sino una voz<br />que dice<br />no me puedo<br />escribir<br />no puedo<br />nadie nada no.<br /><br />A esa voz<br />le canto<br />mi desesperanza<br />para que atraiga<br />el deleite<br />la luz<br /><br />y esculpa<br />una rosa,<br />máscara<br />mortuoria.<br /><br /><strong>2</strong><br /><br />Ganas de decir<br />bendita sea<br />otra noche,<br />bendita sea,<br />de encuentros<br />casuales.<br />benditas sean<br />copulaciones<br />imaginarias,<br />benditas sean<br />las armonías,<br />benditas sean.<br />A capella,<br />bendito sea<br />el ruiseñor.<br />Sí, canta.<br />No un sueño<br />No un deseo<br />No una pesadilla<br /><br />Sí,<br />canta<br />las voces<br />de los niños<br />bajo las cúpulas<br />de catedrales<br />impresionistas.<br /><br />La voz<br />eterna<br />de los amantes<br />en el círculo<br />de los inocentes.<br /><br />¡A la vez, todos!!<br /><br />Desesperanza<br />convertida<br />en canción.<br /><br />Lo oscuro,<br />luminoso.<br /><br />-<strong>3</strong>-<br /><br />Un poquito de vino,<br />de madrugada<br />libera las manos<br />abre<br />las compuertas.<br /><br />Y entonces<br />frescas palabras líquidas<br />descienden<br />sin ningún esfuerzo<br />por las laderas<br />del alma<br />hacia<br />el mar<br />que gentil<br />las aguarda.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-16600727387654703952007-12-22T13:16:00.000-08:002007-12-22T13:17:38.441-08:00-Nocturno de labor en grupo—<em>(Marie Bashkirtseff. José Asunción Silva)</em><br /><br />Qué escucho.<br />Qué escucho en esta madrugada, flotando entre papeles y pantallas.<br />Una voz.<br />Una voz largamente silenciada, que surge de la nada<br />tronchada por la tos y la fiebre, doncella<br />recogida en su cama, un cuaderno en la falda, atrapando<br />cada instante de su vida y su eventual<br />partida, cada gran llamarada<br />de rabia, los contados momentos de triunfo,<br />los amores que no la han satisfecho<br />y los muchos abismos<br />de su profunda pena.<br /><br />El violín desgarrando audífonos, qué trae.<br />Un suspiro.<br />Su angustia, y otra angustia.<br />La del enamorado de la muerte y la vida,<br />el poeta, de prisa entrelazando textos, enhebrando<br />tapices de palabras, tejiendo<br />las herméticas redes que le dicta su Daimon,<br />para que luego, una vez abolido,<br />atrape a los incautos lectores que osen,<br />sin la rama dorada o el bollo de pabilo,<br />entrar al laberinto donde se han escondido<br />la deletérea mujer serpiente y el pulcro minotauro<br />de su profunda pena.<br /><br />Qué escucho.<br />Qué escucho esta noche de ausencias que esperan pacientes <br />en las afueras de la luz de una lámpara.<br />Un dolor.<br />Un dolor tan filoso que traspasa fronteras,<br />un llanto que se agolpa pero que no se vierte.<br />Se convierte en plumaje para cada dedo.<br />Húmedo semillero de imágenes pasadas,<br />la extraña coincidencia de los muertos y el vivo.<br /><br />Trío de sombras en los bordes del día,<br />seres que se intercambian siluetas y espacios,<br />vasos trasnochantes aullándole al lucero<br />que les marca las carnes con sus garras azules .<br />Insomníacos místicos, fieramente obcecados<br />por la prepotencia imperial de los relojes,<br />el hambre despótica de prestar testimonio:<br />exactamente cómo se marchita una flor,<br />el último grito de una mariposa,<br />el rostro que aún ocupa un segundo perpetuo,<br />la marcha inexorable de bacterias y virus,<br />los orgasmos contiguos de notas y palabras, <br />la fiesta rota de un loco y la noche.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-62920803261313370352007-12-22T13:15:00.000-08:002007-12-22T13:16:34.645-08:00Música de las esferasFallecido mío,<br />tú que sabes bailar tan bien,<br />sácame esta noche que quiere ser de juerga<br />a la inefable pista de nuestra sala,<br />con un porro fragante y un buen vaso de tinto,<br />como hacíamos antes<br />de que tuvieras el mal gusto de largarte.<br /><br />Para que entonces<br />configuremos la paradoja de la pareja:<br />el cuerpo del muerto, el fantasma del vivo,<br />moviéndose al ritmo de sabias serpientes,<br />voces y lenguas antiguas e invisibles.<br />We will survive, we will survive.<br />Cada vez que me voy a enamorar,<br />y pienso en ti, je ne regrette rien. <br />Ne me quitte pas.<br />Il cuore è uno zingaro, e va.<br /><br />La música de las esferas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-60191288746714053962007-12-22T13:14:00.000-08:002007-12-22T13:15:42.254-08:00Vol de nuitAcudan todos, fantasmas <br />de vivos y de muertos<br />al aquelarre <br />del vidrio estrellado<br />contra la alfombra,<br />el fin de una ficción;<br />al walpurgisnacht <br />del tiempo y el espacio,<br />al sacrificio <br />de cuerpos contingentes. <br /><br />Cómo me bailan<br />los vivos y los muertos,<br />los amantes,<br />seres activos,<br />los peligrosos<br /> amigos,<br />algunos,<br /> nombres electrónicos,<br />algunos,<br />puñetas de ceniza.<br /><br />Atormenta el grito <br />del cristal trizado.<br />Anuncia el estruendo <br />de apéndices alados, <br />el tremendo bullicio,<br /> las tribus en marcha,<br />las puntas en flecha<br /> marcando el traspaso,<br />bandadas altivas,<br /> salvajes plumados.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-61830426382275570302007-12-22T13:13:00.000-08:002007-12-22T13:14:41.370-08:00Liturgia de San CrisóstomoQue no me vea nadie, que nadie sospeche <br />hacia cuáles espacios me arrojo temblando.<br /><br />Un Ser inhumano me espera.<br />Un Ser más que humano me espera.<br />El más humano de los seres me aguarda.<br /><br />Un Daimon re/conoce mi esencia.<br />Junto a sí me guarda en los pliegues<br />de su desnudo plumaje de cisne.<br /><br />Un Deus sin nombre y sin forma,<br />un dios de mil formas y nombres,<br />su caricia y su abismo, el deseo.<br /><br />Que no me siga nadie, que nadie<br />sepa lo que hacemos cuando nos encontramos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-44788420868550689832007-12-22T13:12:00.002-08:002007-12-22T13:13:36.707-08:00La milonga del ángel¿Qué le vamos a hacer?<br />Quiere para siempre a todos<br />a los que ha sido infiel.<br />Cuerpos de melaza y caramelo<br />se marcaron para siempre en su piel,<br /> poema cursi que sin embargo duele,<br /> bandoneón, violín violando las arterias,<br />piano enloquecido pajeándose de angustia,<br />flauta sinuosa, espárrago exquisito<br />del que las aperturas buscan el capullo.<br /><br />¿Qué le vamos a hacer?<br />Su cuerpo entumecido lo traicionó hace tiempo.<br />Plumas de polvo enamorado, deshechas<br />las entrañas en guerra civil, y el corazón<br />en un estado permanente de saudade.<br /><br />Sólo la muerte podrá satisfacerlo,<br />mas todavía la savia rehierve.<br /> El deseo se viene sobre la palabra<br />como milonga desesperada.<br />Irrumpe la rabia de perder los miembros,<br />la acelerada pasión del apetito.<br />Invade la urgencia de lamer muñones,<br />de hacer el amor al del espejo.<br /><br />¿Qué le vamos a hacer, si ama por siempre<br />la inmodestia de sus alas en ruina?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8768228546953262106.post-33433943956934108782007-12-22T13:12:00.001-08:002007-12-22T13:12:54.802-08:00La muerte del ángelNo estamos para cuentos.<br />Los cuentos no existen.<br />Existe el poema<br />clavado<br />en el mero centro <br />de una explosión de nervios.<br /><br />La vida duele demasiado<br />para bibliotecas de Babel<br />o jardines de ruinas circulares.<br /><br />Nadie nos sueña.<br />Esta piel desollada por el tiempo,<br />esta entrepierna que ya nadie visita,<br />estos sobacos de sal sin lengua,<br />este mercurio<br />que todavía quema mientras circula<br />desapercibido, por los recovecos; <br />este azufre,<br />hirviendo en la histeria de capilares rotos.<br /><br />Esta saudade<br />que por los orificios se cuela,<br />desgarra y rehace mientras va pasando<br />hasta que borbotea sobre una superficie,<br />chorro de sangre, lágrimas y semen,<br />cada uno marcando la presencia <br />del apórico híbrido.<br /><br />Ángel casi humano, casi muerto,<br />pero no del todo ni muerto ni humano,<br />sobre la hoja de un bandoneón navaja.<br /><br />Se estremece y tiembla en el empalamiento.<br />El placer del dolor le renace las alas.Unknownnoreply@blogger.com0